Investigaciones Determinadas por lo Prohibido

“En cuanto salgo a la calle, al ver a la gente exterminación es la primera palabra que se me viene a la mente.”

Emile M. Cioran.

Si el misterio se intalara tras la cabeza sobre el árbol de la ternura y asesinara la roca que antecede al espacio, asesino es el sitio de carne donde recuerdo tu nombre, si pudiera instalar sobre mí espacios de furia y cometer todo lo posible, establecer la hora cero como punto de inicio y fracaso, si pudiera abrir cajas oscuras de estrellas muertas, si fuera un punto muerto lleno de flores y el artista cayera sobre mí como el sol a las cinco de la tarde.

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El poder del incendio está en el agua

Ven a vivir debajo del agua conmigo
a esconderte madura
respirar bajo el agua aunque hierva
y ver como de tierra se llena el ojo y se hincha
o la boca cerca del pecho mantiene la respiración cerca del árbol
la intención criminal de la que no huyo
sucede que prefiero
renunciar al recuerdo si es un oscuro pasaje de la imaginación
y ese silencio es una noche encendida en tu oscuridad que brilla, brilla, brilla,
enciende el oro espeso que se desliza por tu garganta
y flota en medio de tus interiores,
flota como una lámpara de papel en un río japonés,
que se mete en tu bolso lleno de márgenes que es lo que nos queda
y el cuerpo se detiene se enciende.
Ven a esconderte conmigo bajo el agua,
para ocultarnos del insipiente tránsito
y llenarnos ahora de la miel más criminal por dentro
aunque eso,
eso tampoco me alcance.

H e r k u n f t

E l r i t u a l g r a b a r e c u e r d o s e n l a s c o s a s y e n l o s c u e r p o s

P(r)o(t)e(ina)ma

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Ahora que tengo un link de un blog llamado Proteína, creo que podemos salvarnos de tantos virus, de tantas habladurías, peleas, comentarios, vómitos, borracheras, vivirlas pero salir ilesos... Salir a caminar y cruzar fronteras sin máscaras ni llenando formularios... Este poema está proteinizado.

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La promesa es lo que toma tu pie año tras año Milímetro tras milímetro instala la falla La resuelve Instala la enfermedad Pule el dolor Por eso es de mal gusto llorar sobre platos de leche Ellos son herida y sutura Nuestras risas un llanto de otra intensidad que detiene al mar alojado en la tierra A los suaves insultos y magnifica la llaga Que es el sucio trofeo de la belleza ignorada por años De la realidad tan parecida a la mentira y la mentira un trofeo de algunos que escupe sangre Por eso la emperatriz busca reyes muertos y con ellos construye su casa Adorna su jardín aunque a veces su garganta se cierra y llena de flores y pájaros, mantiene cuerpos atravesados que no ha tocado Ordeña los nidos y mancha su vestido Desangra doncellas y hace hervir su cama, aunque en el fondo ella sabe que todo es inútil, ella sabe que sólo es una niña más encerrada en la carretera.

Sobre los últimos cuatro textos...

Alguna vez reescribí a Neruda y estos textos salieron, el año 2004. Los comparto con Uds.

El pretérito cercano

(de La Guerra (1936) X)

la esfinge calló en esta conquista
cuando se nombran estados inciertos
y el fracaso bebe perlas y ritos
escaleras entre árboles pretéritos cuyo cinto cae
más nada aún se nombra más aún
solo la tierra es ojo
vínculo entre relaciones rasas y polos que desde adentro miran
exterminan la no boca en estos tiempos de maldito artificio
porque la guerra está aquí desocupando autobuses
torciendo placas
dejándolas en evidencia
junto al impío de siempre que ríe entre sacerdotes extranjeros
que hacen manteles de hojas y sotanas profanas

ahí está el vértice el lugar más desocupado
que no sabe de nombres
por eso nunca dejaré de ver al hombre que llora en la oscuridad del reposo
ni al aire más fuerte que lucha junto a miembros mutilados
cuya pudrición no alcanza a redimir a esos caídos
a esos tristes árboles que viajan en formas sin definición
como las naturalezas muertas se incendian
y los pájaros se llenan de artificios

allí toda espiga es segregada
allí todo trance es guerra
algo mucho más cercano
como un lugar en esta memoria.

Lo más lejano cerca de aquí

(de Lejos de Aquí VII)
lejos, se muere una niña
se pasea el viajero y una vieja da a luz humanidad

más nunca sabré lo que significa esa debilidad crónica
por lugares desconocidos
y en cierta manera
la muerte respira muerte no boca
cuando trazo dentro de miserables soledades un diadema que atrapa sueños
atrapa cisternas abiertas en busca de la cobra
pero ese diadema desde lo alto coge un dulce y un niño
convierte a la sombra en sangre
cuando soy una estocada desierta
mas nunca amé tanto una ciudad así
menos este padecer que refleja un valle donde los hombres son cabezas de muerte
estocada traición que solo es
un ojo llamado cacería.