Investigaciones determinadas por lo prohibido

Campos de Ciudad

2012-01-26T03:48:00.002+08:00

Lanzamiento Campos de Ciudad

2012-01-26T03:46:00.002+08:00

Un ojo llamado cacería o el ojo de Dios. De Marcela Saldaño. Por Domingo de Ramos.

2011-11-23T08:26:00.000+08:00

Un ojo llamado cacería o el ojo de Dios. De Marcela Saldaño

Por Domingo de Ramos

La novísima poeta chilena Marcela Saldaño acaba de publicar un nuevo libro y como tal también presentarlo en sociedad. Su nuevo poemario “Un ojo llamado cacería” es su nueva propuesta poética. Una propuesta algo inusual para el país del sur ya que su tradición está entre dos grandes de su literatura los clásicos como Neruda o Parra de indiscutible influencia en los jóvenes escritores. El poemario explora en la veta de la vanguardia más radical del siglo veinte. El surrealismo. Y desde allí explora el lenguaje que se emparentan con el Altazor de Huidobro o con los poetas peruanos Cesar Moro y Westphalen así como la argentina Olga Orozco y no esta exenta del barroquismo latinoamericano que viene desde Lezama Lima el argentino Perlongher aunque la musicalidad de la poeta es mucho más profunda que la de Perlongher. La poeta se explaya como una hedonista, una sibarita de las palabras que se adentra en el objetivo y los significados y los profundiza, los oscurece, los aclara y los adensa en símiles y en torrentes que al parecer nunca acaban convirtiéndola en una joyería finísima muy bien hilvanadas creando mundos artificiales dejando que, la realidad sea un accidente de la vida donde no queda nada de esa civilización bárbara que nos domina. Un paraíso extraño, hermoso y violento.

El ojo se convierte en una gran órgano de Dios que todo lo ve y lo puede ver transformando y destruyendo una realidad que cada vez se muestra mas endeble o precaria porque su inconfundible propuesta de discurso aluvional de acumulación de imágenes es que lo va a reemplazar todos los objetos conocidos y crea nuevos objetos que amueblan y distorsionan vehementemente la racionalidad en que vivimos. Aquí un ejemplo de ello al iniciar el libro que a modo de un manifiesto poético nos abre sus claves para entender este mundo extraño de la poeta. “El ojo de los oscuros papeles Ojos de transparencia terca El centro del ojo es espeso poco se sospecha de él y sus organismos Organismos invisibles Insatisfechos Corrosivos El ojo desea El ojo grita Tiembla en medio de las bestias que lo devoran Aunque ellas no saben que son las presas No saben que ese ojo lleva consigo trozos de piel mudada Por eso cuando ellas tiemblan y escupen existe un niño que pierde sus ojos Y el vacío es la punta de la catástrofe y la arcada…” Como verán estimado lector es un río furioso que va encabalgándose llevándonos por terrenos movedizos y oníricos. El ojo es la simiente, el ojo es el motor desde donde nace una nueva lengua que a su paso va descubriendo nuevos objetos. El vitalismo visceral con que se desplazan las palabras nos conducen a lo largo del libro a una trasfiguración constante de los referentes y que se hacen frágiles, porque son las palabras que en un momento se muestran frágiles por la velocidad que la poeta imprime y a la vez el viaje es un viaje a la lengua misma, una exploración radicalizados con expresiones de las podredumbres, de los detritus de que está compuesta y que adquieren una singular belleza en su recorrido aluvional como limpiando el mundo, esto quiere decir cuanto más sucio este será, más esplendoroso el mundo que vendrá después. Escatología y Belleza. Esa es la poesía. Aquí la belleza la mera belleza no es su fin es la exploración de los abismos y los límites de la condición humana. Toda la poesía busca una belleza pero sin que lo haga a priori o forzándola como lo hacían los parnasianos sino esta se encuentra de diversas formas, con riesgos busca una belleza grande y trágica, desgarrada por la disonancia y el horror, por la fealdad y la violencia.

Y es esto lo que parece querer decirnos Marcela Saldaño en este libro. No hay concesión al lector apático ni pasivo sino quiere que este participe de su espíritu rupturista y de cómplices a la vez. Sigámosla pues a esta talentosa y joven poeta que viene del sur.

Antes de ti, bosque de mi vida.

2011-10-07T23:39:00.001+08:00

Frente al gran muro

Frente a los cuerpos hinchados

Frente al cuerpo

Frente a las líneas

las noches mágicas

Sin magia

Lo especial como cualquier cosa

La noche dentro del ojo

Qué más da si la noche

Es más noche

Si no la nombro

Si el día

Se vuelve oscuro al omitirlo

Si chillo

Y flores se levantan en vez de piedras

Y que los que desaparecieron

Viven aquí en medio de los tristes árboles

De viejas fotos en guías turísticas

De ti acostado

Bebiéndote tu propia vida

Te consigo trabajo

Te consigo novia

Te consigo amigos

Te publico

Y me río

Me río de mí

De ti

No de nosotros

De ti

De mí

Y no puedo dejar

De robarme todo

De creer

En el olor a pistolas

En los cuchillos perfectos

En escribir escuchando música

Y pensando

En Suiza

Corea

Pensando en Brasil

Pensando en Chile

Tan tristemente largo

Angosto

y miserable

Pensando en mí

Tan sola

Tan feliz

Tan arriba

Que ni yo me alcanzo.

En el fondo del lago estamos despiertos

2011-08-27T02:07:00.003+08:00

Pude ver como los ejes de la revolución se manifestaban

Como los jóvenes llenos de ideales se acercaban a la muerte

Como mucha gente sacaba lo peor de sí

y los generales de la carne se arreglaban sus bigotes

mientras sus mujeres despreciaban a su género

y arreglaban las chaquetas de sus maridos

Como la bestia se movía entre ellos

Como conversaba en un idioma extranjero

Como los fariseos se movían con sutil gracia

Sonreían y comían cosas espectaculares y asquerosas

Vi como un poeta se suicidaba en la habitación de una amiga

Como él terminaba con su vida

Mientras ella se quebraba el brazo

Mientras la gente en la calle podía oler su muerte

Y su triste mueca de maniquí colgando de la luminaria

La muerte colectiva de ojos podridos vendados para morir mejor

Vi como las nubes cubrieron la atmósfera

Como ese pavor asesinaba a las aves

Pero nadie supuso

Que volverían a nacer más fuertes

Que los nidos se cristalizaron y que el canto

el canto apagado volvería más tarde

Y sus nietos y bisnietos

Hijos y raíces

Treinta años más tarde gritarían con más fuerza

Romperían las nubes

Y conscientes de la niebla de muerte

Ofrecerían su vida y su energía por algo que nos deben

Si el poderoso acaricia su copa

Nosotros acariciaremos nuestras cacerolas vacías

Nuestras voces pobres y fuertes

Porque la pobreza es de quienes

Sin dinero lo pierden todo

Nosotros tenemos la fortaleza de no poder ser robados

Ni siquiera por la muerte

Porque hasta ella nos pertenece

y el sueño y todo lo que podamos construir

Nosotros somos los valientes y la presencia del bosque

el bosque en la ciudad que se levanta

intoxica con sus frutos al podrido

al basural que tala el bosque y transforma la semilla

la vende y la acicala para matar desde adentro el sueño

pero no sabe

que el que nada tiene nada pierde

nada es gratis en esta vida señores

menos su crimen

se acabó el tiempo del silencio

estamos en el tiempo de la denuncia

ha despertado el pueblo que dormía en el fondo de un lago.

Cataclismo

2011-08-18T05:39:00.007+08:00

No sé qué hacer frente a tanta belleza

frente a las noches

cuando parece que todo brillara a cierta hora

y mi belleza

y juventud

fueran peleas que llevo a diario

y quisiera gritar pero hablo bajito

y te envío mensajes desesperados en la noche

al otro día

luego del sueño

todo parece más liviano

pero a ti te sigue importando

pienso en la distancia

que ya no me importa

porque sigues aquí y yo en ti

y aunque nunca tendremos el tiempo a nuestro favor

seguimos recordando las noches de orquídeas

tú mi verdadero cataclismo

Araucana / Diaguita / Yámana

Yerta/ Torcida/ Americana

tu olor de maltratado continente.

VII

2011-08-18T05:09:00.000+08:00

el silencio es una contradicción

un silencio de año impar

en la calle veintiuno

aquella que espera sin inclinaciones

asuntos latinos heredados en la cortina del bar que nunca tuvo ventanas

la magnitud de los sueños es la templanza

la obsolescencia del hombre en su régimen de sarcasmo

el viejo exterminio es la morada en cuarentena por una plaga

la historia de la locura en un infinito de cuatro paredes

la consistencia de mirar un acuario

y sin más

cortar el brazo

con el que se escribe.

J'veux ton amour

2011-08-18T04:43:00.001+08:00

Llegaste entre mis llamas

como una tempestad

que cultivó flores en mis mares

hurgó en mi bosque

derribó murallas invisibles

inspeccionó la memoria de la lengua

y todos los iris dentro del cuerpo

tú mi mujer sin cabeza

tú mi mujer sin cuerpo

encarnada ahora

tú hierro entre mis cien aceros

oro entre mis piedras torcidas

el único cuerpo de esta memoria

hierves mi piel

solo queda el incendio de la noche

el más oscuro

sin pasado ni memoria

que no sea la tuya

caminamos entre llamas y sueños

entre espinas y fosas

que no duelen

que aman

sienten

se vuelven madera

tú y yo en un nuevo bosque

cultivando piedras azules

y tu vientre y tu hijo

parte de nuestro nuevo mundo

el de la noche más cálida

que cualquier otro día

que hayamos conocido.

Insistencias

2011-07-29T00:26:00.002+08:00

Insisto en lo exquisito de la flor cortada Dentro de los parques Sobre los muebles Dentro de la ropa En los cables y los teléfonos Dentro de las fibras secretas o la vida eso que tú llamas de ese modo La subordinación El féretro dentro del ojo Dentro del pie del sonido De la risa y las bestias escondidas veinte años en mi vestido Desde acá el país del miedo que se rebela

Insisto en la desaparición En el tiempo En las hojas y en los muelles En la puerta destrozada y en mis amigos Insisto en mis canciones Oscuros agujeros inadecuados a mi deseo Insisto en todo menos en los olores y las formas puras Insisto en lo macabro En lo obsceno Obscena correspondencia con un genio europeo

III

Insisto en tu boca de loba cara En tu agujero nunca inadecuado En las bestias claramente alcohólicas a las que nos entregamos Al sonido de la reja de abajo El teléfono ocupado muchas noches consecutivas y yo aquí esperando Mirándote como una serpiente espera a un gato Ese gato que se contornea y besa este cuello que parece pez Y maúllas y orinas en mi frente Gritas y yo sólo oculto los dientes y mi veneno Este veneno abundante pero inofensivo Un veneno bucal y espeso Ese veneno que sólo quiero que se quede aquí adentro palpitando

Rosso

2011-06-02T22:49:00.000+08:00

El espejo sobre la cima confundió al cielo, cultivó flores y encendió sus partes, hizo brillante lo antes oscuro, pintó las uñas de colores, sus dientes fijos, su inocencia, su amor, su violencia perfumada, capturada en una cocina. Las raíces en el fondo tienen una sustancia oscura, espesa, ígnea, mientras en la pared se cuelgan fragmentos, recuerdos, voces secas, lívidas, las uñas en el fondo tienen colores fuera de este mundo, y la cima y la noche y el día, son parte de una misma hora. No dejo de pensar en los espejos.

Fiery

2011-06-02T22:43:00.000+08:00

Estoy en la sala encontrando diccionarios, cultivando especies del frío, insectos dorados y mantis sagradas, comienzo pensando en islas salvajes y paseos que en la memoria son pequeños escombros de luz. Pequeños sueños que se vuelven hacia atrás y atormentan poco.

빨강

2011-06-02T22:38:00.002+08:00

En la cocina guardas ingredientes rojos, azules, ruedas que ruedan negras, amarillas, en medio del bosque, la grieta, en medio de la cocina esperas, somos un incendio que cocina la fisura, tanto frío y devoción ya no tiene límite. En medio de los ojos una luz aprieta, enciende la calavera, mastica los retratos, en medio de las letras, comienza frente a dos personas azules, ínclito me suena el oído. La grandeza sin brillo es algo que me excita.

Rotblond

2011-06-02T22:34:00.002+08:00

Comienzo masticando las hojas del desierto

Contándote las naciones de la mano

Alimentando la noche más clara de la galaxia

La siesta eterna luego de la medianoche

La sien robada

No me canso de cultivar flores de vidrio

Rompiéndolas bajo la forma de souvenirs

Masticando sangre tan dura

Tan dura

Que no la siento.

Un ojo llamado cacería

2011-06-02T22:31:00.001+08:00

http://www.youtube.com/watch?v=rcnwZJZMKO8

M a r s e r p i e n t e

2010-10-25T05:45:00.001+08:00

Espero me limpies con tu aire fuerte Con tu reino de espigas y niños Esos niños que me miran como a su madre No me digas que partiste la cabeza de tus muros No me digas que los niños oscuros son los que he desechado No me hables de tu ruta sanguínea Mírate sobre mí y pon cemento en mi calzado Instálame en el fondo del incendio Sobrevive en mi ruta Puede ser que elijamos los retornos asesinos Y tales tala derriba Tu eco sobre mí en los caminos del oscuro que elijo El reino nuevo mi mayor asesino Carnicería en medio de los ojos En el tráfico de gente que agota el espacio Lo imperceptible del pensamiento y su peso El pesado peso del eje meditabundo Mi calle favorita un poblado de piedras

Lectura en Antología en Movimiento

2010-06-04T09:57:00.000+08:00

Textos del libro Elementos de la tierra.

Todo ojo dentro de otro ojo encuentra el oro

2010-06-01T10:42:00.003+08:00

Ex libris de Brandel Konstanty

No importa de dónde vengo Mi residencia es un ibis cortado junto al incendio La música el fin del fin en un pequeño insectario La sexta posición Nocturna otra vez Retorno y detengo Sinfonía esta resistencia Residencia es la sed La sed Sed el miedo de partir por una carretera llena de niños a la orilla Cerca de pequeños niños que nos soplan poemas Ocupan el agua del desierto para hacer barro y confeccionar sus utensilios del horror Construyen pequeños juguetes que luego lanzan contra las piedras Nos cuentan que antes este desierto fue mar y que este se retiró por el miedo, pero nunca dejó de hablarles Ellos pensaron que nada podía ser eterno y siguen esperando que ese barro tome colores infantiles y olvide ese café inmóvil Color al que no le importan las formas Todo lo hace símil No permite que ellos olviden que es solo barro modelado Aunque lloren y mezclen sus lágrimas que rescatan con esa tierra y les permita el blanco en el barro Pero el viento quita esa estría y todo devuelve al café y ese café es el miedo de estos sitios La roca presenta otros colores pero no cabe en el barro Sólo una vez uno de ellos intentó probar el color de la piedra Golpeó con ella su cabeza y rojo se volvió el asunto Lamentablemente él no pudo ver
nada Desde ese día en ese sitio rojo todos sangran, mean, defecan, se tocan. Sólo en ese lugar ellos encontraron como conocer el color dentro de un desastre general.

Lobo

2010-05-21T10:54:00.001+08:00

Vuelvo como la sonora presencia La paciencia más terca y solitaria Este bosque el objeto que derribo Si lo derribo el espíritu se me raja y hendida es la saliva Lo sé Pero extermino al bosque Después del desastre escupo pequeños esqueletos Mi maldad una entre tantas sale como luz entre todo este desperdicio Permite develar la falla y raja la medida de mis días Rompe la herida y esa marca detesta al mapa Y tu odio es empujado por un país que no es el tuyo ni el mío Por un país que no sabe nada de ti por eso te acoge Pero sabe de tu oficio que coagulaste en mi sangre cuando pudiste acceder a ella y eso fue la medida de mis días Yo pensaba en el amor y esas cosas Yo pensaba en cualquier cosa En los gatos Pensaba en tus vecinos En tu prima y sus hijos de diferentes padres Nunca ninguno se vio Pensaba en tu familia bendita por los negros según tú En esos hijos sin miedo Pensaba en tu cuchillo y en como hacías bailar su brillo Mientras al oído yo te decía vrika vulfs avi riksha abi brech caper Y mi oído parecía una jaula Acabo de darme cuenta En tu familia no había padres Me hiciste tu sorella Enterrándote en mí Nunca con nadie me dijiste y apretaste mi cuello Suturaste la saliva Yo creí que en la ordeña conseguiría algo Y mi patria fue un cuerpo Y mis enemigos fueron enemigos de tu territorio y el mío Y tus enemigos los enemigos de mis entrañas Y vi la luz Y vi el misterio Y ese misterio dolió Y ese fuego fue noche Y esa noche fue mediodía Mediodía esa noche donde vivo ahora Sin vatsa.

El espejo es un incendio

2010-01-08T03:31:00.000+08:00

El fantasma lleno de pájaros, estaba en el agua En el agua fija que cristalina decía cielo, pero no miraba el cielo, se miraba a si misma, y entre plumas, y aves muertas en el piso, confrontaba la imagen cristalina de ti respirando en el agua, muriendo al salir, estando viva afuera, viva adentro, muerta afuera, estaba el agua y el cielo, yo no supe dónde mirarte.

Investigaciones Determinadas por lo Prohibido

2009-10-13T10:28:00.000+08:00

“En cuanto salgo a la calle, al ver a la gente exterminación es la primera palabra que se me viene a la mente.”

Emile M. Cioran.

Si el misterio se intalara tras la cabeza sobre el árbol de la ternura y asesinara la roca que antecede al espacio, asesino es el sitio de carne donde recuerdo tu nombre, si pudiera instalar sobre mí espacios de furia y cometer todo lo posible, establecer la hora cero como punto de inicio y fracaso, si pudiera abrir cajas oscuras de estrellas muertas, si fuera un punto muerto lleno de flores y el artista cayera sobre mí como el sol a las cinco de la tarde.

j

2009-09-17T08:38:00.001+08:00

El poder del incendio está en el agua

2009-05-14T13:21:00.003+08:00

Ven a vivir debajo del agua conmigo
a esconderte madura
respirar bajo el agua aunque hierva
y ver como de tierra se llena el ojo y se hincha
o la boca cerca del pecho mantiene la respiración cerca del árbol
la intención criminal de la que no huyo
sucede que prefiero
renunciar al recuerdo si es un oscuro pasaje de la imaginación
y ese silencio es una noche encendida en tu oscuridad que brilla, brilla, brilla,
enciende el oro espeso que se desliza por tu garganta
y flota en medio de tus interiores,
flota como una lámpara de papel en un río japonés,
que se mete en tu bolso lleno de márgenes que es lo que nos queda
y el cuerpo se detiene se enciende.
Ven a esconderte conmigo bajo el agua,
para ocultarnos del insipiente tránsito
y llenarnos ahora de la miel más criminal por dentro
aunque eso,
eso tampoco me alcance.

H e r k u n f t

2009-05-12T06:13:00.005+08:00

E l r i t u a l g r a b a r e c u e r d o s e n l a s c o s a s y e n l o s c u e r p o s

P(r)o(t)e(ina)ma

2009-05-07T23:49:00.005+08:00

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Ahora que tengo un link de un blog llamado Proteína, creo que podemos salvarnos de tantos virus, de tantas habladurías, peleas, comentarios, vómitos, borracheras, vivirlas pero salir ilesos... Salir a caminar y cruzar fronteras sin máscaras ni llenando formularios... Este poema está proteinizado.

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La promesa es lo que toma tu pie año tras año Milímetro tras milímetro instala la falla La resuelve Instala la enfermedad Pule el dolor Por eso es de mal gusto llorar sobre platos de leche Ellos son herida y sutura Nuestras risas un llanto de otra intensidad que detiene al mar alojado en la tierra A los suaves insultos y magnifica la llaga Que es el sucio trofeo de la belleza ignorada por años De la realidad tan parecida a la mentira y la mentira un trofeo de algunos que escupe sangre Por eso la emperatriz busca reyes muertos y con ellos construye su casa Adorna su jardín aunque a veces su garganta se cierra y llena de flores y pájaros, mantiene cuerpos atravesados que no ha tocado Ordeña los nidos y mancha su vestido Desangra doncellas y hace hervir su cama, aunque en el fondo ella sabe que todo es inútil, ella sabe que sólo es una niña más encerrada en la carretera.

Sobre los últimos cuatro textos...

2009-04-06T13:56:00.002+08:00

Alguna vez reescribí a Neruda y estos textos salieron, el año 2004. Los comparto con Uds.

El pretérito cercano

2009-04-06T13:49:00.001+08:00

(de La Guerra (1936) X)

la esfinge calló en esta conquista
cuando se nombran estados inciertos
y el fracaso bebe perlas y ritos
escaleras entre árboles pretéritos cuyo cinto cae
más nada aún se nombra más aún
solo la tierra es ojo
vínculo entre relaciones rasas y polos que desde adentro miran
exterminan la no boca en estos tiempos de maldito artificio
porque la guerra está aquí desocupando autobuses
torciendo placas
dejándolas en evidencia
junto al impío de siempre que ríe entre sacerdotes extranjeros
que hacen manteles de hojas y sotanas profanas

ahí está el vértice el lugar más desocupado
que no sabe de nombres
por eso nunca dejaré de ver al hombre que llora en la oscuridad del reposo
ni al aire más fuerte que lucha junto a miembros mutilados
cuya pudrición no alcanza a redimir a esos caídos
a esos tristes árboles que viajan en formas sin definición
como las naturalezas muertas se incendian
y los pájaros se llenan de artificios

allí toda espiga es segregada
allí todo trance es guerra
algo mucho más cercano
como un lugar en esta memoria.

Soy quien llama al viajero

2009-04-06T13:34:00.002+08:00

ningún dios durmió en mi presencia
cuando viajaba vi hombres inmóviles, borrachos
inextinguibles heridas
cuyo fondo mueve algo más que peces y algas
porque allí están las raíces del mundo

la cárcel y los absurdos son un lunes junto a epitafios
cuando la duda se dirige a mí por mucho tiempo
y soy
solo tierra vacía
que siempre guarda un poco de ciudad

soy mujer sin una mano de hondura
cierro las puertas el castillo cierra la ciudad
las mejillas
el bar que juega al exceso a la no boca que cae en la meta-abstracción

pero
esa espesura es solo cal y oficio
solo un caballo desbocado de soledad
que vio una cobra y perdió la cabeza.

Las Cosas Vacías

2009-04-06T13:28:00.002+08:00

la muerte como siempre se presenta en noches como estas

capturando lo impensable
la silla
esta cama donde escribo
y pienso en la materia acribillada
o en esa lengua-cobra

mientras
reviso las fotos, las revistas
los amigos que me abandonan
aunque eso solo descubre
este dolor
esta tierra escondida entre pozos rancios
donde todo es continente
más aun apenas el aire cabe
y pasarías de largo incluso tú
ciudad de hermosos crímenes
donde algunos creen amarse
solo que aquí nada es cierto
aquí todo es simple artificio.

Demiurgo

2009-03-24T11:40:00.005+08:00

No sé qué puedo hacer frente a tanta belleza, frente a las noches, a los hermosos trabajadores que duermen en una carretilla, frente a las mujeres con hijos de diferente padre. Parece que todo brillara a cierta hora y mi belleza y juventud fueran peleas que llevo a diario y quisiera gritar pero hablo bajito y te envío mensajes desesperados en la noche, al otro día, luego del sueño todo parece más liviano, pero a ti te sigue importando y yo pienso en la distancia y creo que ya no me importa, porque sigues aquí y yo en ti, pero sé que nunca tendremos el tiempo a nuestro favor o por lo menos no lo sabremos, pero sigo ahí, recordando las noches de cuchillos, las blancas navidades que celebrábamos cualquier día de la semana con un frío de la puta que se nos olvidaba, escuchando las mismas canciones, hablando de lo mismo, acostándonos en la misma cama, pero siempre construyéndonos y eso, eso es mi verdadero cataclismo.

Vrika Vulfs Avi Riksha Abi Brech Caper

2009-03-20T01:11:00.001+08:00

Vuelvo como la sonora presencia La paciencia más terca y solitaria Este bosque el objeto que derribo Si lo derribo el espíritu se me raja y hendida es la saliva Lo sé Pero extermino al bosque Después del desastre escupo pequeños esqueletos Mi maldad una entre tantas sale como luz entre todo este desperdicio Permite develar la falla y raja la medida de mis días Rompe la herida y esa marca detesta al mapa Y tu odio es empujado por un país que no es el tuyo ni el mío Por un país que no sabe nada de ti por eso te acoge Pero sabe de tu oficio que coagulaste en mi sangre cuando pudiste acceder a ella y eso fue la medida de mis días Yo pensaba en el amor y esas cosas Yo pensaba en cualquier cosa En los gatos Pensaba en tus vecinos En tu prima y sus hijos de diferentes padres Nunca ninguno se vio Pensaba en tu familia bendita por los negros según tú En esos hijos sin miedo Pensaba en tu cuchillo y en como hacías bailar su brillo En tus zapatos que golpeaban mi tobillo Mientras al oído yo te decía vrika vulfs avi riksha abi brech caper Y mi oído parecía una jaula que encerraba muchos vrikas vukfs avis rikshas abis brechs carpers Acabo de darme cuenta En tu familia no había padres Pero tú fuiste el mío Me hiciste tu sorella Tu hija Enterrándote en mí Clavándome tus raíces negras y alimentándome en tu cama Nunca con nadie Nunca con nadie me dijiste y apretaste mi cuello Me amarraste Con tu lengua fallando mi piel Nunca con nadie Suturaste tu saliva Yo creí que en la ordeña conseguiría algo Y mi patria fue un cuerpo Y mis enemigos fueron enemigos de tu territorio y el mío Y tus enemigos los enemigos de mis entrañas Y vi la luz Y vi el misterio Y ese misterio dolió Y ese fuego fue noche Y esa noche fue mediodía Mediodía esa noche donde vivo ahora Sin vatsa.

Agua

2009-03-10T04:25:00.003+08:00

La razón del ojo es mi cigarrillo apagado en el corazón, para hacerlo menos caliente me he dicho y me quemó la mano, me quemó el brazo y el ojo, me quemó como el agua helada me quema el llanto, me quemo como me quemaste en la cama, me quemó el no verte, me quemó el que pases las mañanas corriendo, que despierte un día cualquiera y quemes a otra, me quema no saber de tus quemaduras, me quemo la boca al comer por eso me quemo bebiendo, me quemo jalándome la vida sola, sola me quemo y esa quemadura no borra tus marcas, las muestra todas, me quemo de mañana, me quemo de sol, me quemo en los bosques que no veo, me quemo en ella que es el sutil fuego que te incendia, me quemo toda, me quemó tu risa, me quemó tu cuerpo, me incendié y no hice nada por detener el incendio, porque recuerda soy agua. Soy agua. Agua.

Sobre Un ojo llamado cacería

2009-02-16T07:15:00.003+08:00

Por Carlos Henrickson
Más allá de las exigencias externas que se le acostumbran hacer a la actividad poética en nuestros traumatizados medios culturales, es bueno recordar uno de sus papeles más arcaicos: el de registro –incompleto, crítico- de una experiencia de conocimiento tan radical que traspasa el lenguaje, forzándolo a una intensidad que lo obliga a curvarse sobre sí. Esta crisis de la expresión poética, encarada a sí misma por un asombro radical frente a lo otro, es la madre de la musicalidad particular de nuestra arte, así como de la actitud ante la altura del oficio.
En este conocimiento, primigenio e intransferible, el más riesgoso de todos, reconozco el camino literario de Marcela Saldaño, marcado por esa corriente alterna de la historia de la poesía, que desde su carácter sacramental y secreto hasta las escuelas románticas y la praxis surrealista, han mantenido viva la esencialidad paradójica y radical del oficio. En esta obra de Marcela, el peso de una peligrosa intimidad –el máximo riesgo en la experiencia de conocimiento- se vuelve una necesaria llave de entrada para la compleja densidad de las imágenes y el lenguaje que acá se presentan.
La imagen central del ojo, como evidencia de la operación de conocimiento, se presenta desde el título, es claro; pero su exacta determinación como imagen es bastante más compleja. Este ojo posee no sólo su capacidad de receptor de imágenes –lo que lo configura como compacto órgano sensorial. El ojo posee, en este libro, una inquietante interioridad, absolutamente ajena a su mera funcionalidad. El hablante se ve obligado a asumir la condición, por un lado, de objeto de su ojo –desde su materialidad que lo constituye más débil que la corporeización de una categoría sensorial o filosófica, y es así como puede sufrir daño y sucumbir al peso de las vertiginosas metamorfosis que la poética de Saldaño pone en el centro del flujo de imágenes. Pero por otro lado, esta misma metamorfosis lo mueve hacia un mundo poético en que los entes se vuelven activos merced a esta misma plasticidad: el ojo desea, grita; se hace condición llegar a generar una sospecha primigenia sobre él para abrir la puerta a la poesía de este libro. El sujeto de conocimiento se mueve sin planes o dirección, y sin dejar de ser activo y hasta agresivo, tendrá en sí la inercia y la pasividad de la vida vegetativa. Esto conduce directamente al animal como figura definitoria de la experiencia poética.
Destaco la figura del animal, no por el simple hecho de no tener un intelecto ceñido a objetivos o no tener pensamiento abstracto. En mi modo de ver, la experiencia de formar parte de una naturaleza totalizante y aniquiladora, precede en forma oscura a la conciencia de separación del ser en búsqueda de conocimiento, en la obra de Marcela, tal como la densidad y lo espeso es condición para el relámpago claro de Visión que sostiene su poética, y el flujo inerte del agua lo es para la plena definición de un sujeto escritural que se define desde la lúcida dolencia. La re-situación de lo primordial, reconocido y experienciado, es uno de los logros de la poética de Marcela, otorgando a su obra los caracteres de ese “crepúsculo consciente”, clave para una redefinición del ideal humanista desde la recuperación de lo irracional por parte del romanticismo y el surrealismo.
Me parece ver también en Un Ojo Llamado Cacería una suerte de estado luctuoso. La presencia, no sólo de la muerte en su abstracto, sino de una multiplicidad de sombras muertas, marca el libro con una voluntad de purgación, que creo que se puede asimilar bien a una nostalgia por un “estado de gracia” ya inconcebible, por el hecho de que la misma naturaleza esté habitada por un irresistible flujo de fuerzas aniquiladoras en continua transformación y flujo. La profundidad de este luto se puede apreciar cuando no se resuelve a cerrarse dentro del libro, prefiriendo la absoluta conciencia del duelo, desde una forzada y amorosa mudez por la carencia de signos y la sobredeterminación del deseo hasta lo que parece ser la elección de mantener el Secreto en su plano oscuro, sin darlo a la luz. El movimiento del sacrificio, la cesión de sí en el paso a un momento previo a cualquier tipo de definición abstracta del ser, confirma a la naturaleza en su flujo impasible, dando a la aceptación eufórica de la muerte y la organicidad del ser (un ser en una definitiva minúscula) la contundencia de un juicio estético.
Escritura final de una época final, Un Ojo Llamado Cacería revela uno de los libros de poesía joven más lúcidos en lo referente a la actividad poética misma. Como fin de un año de excepción en la producción poética joven chilena, no se podía esperar confirmación más clara de lo que va en la apuesta del oficio, en un entorno poético que no deja de sorprender.

Presentación Un ojo llamado cacería

2009-01-23T09:21:00.003+08:00

En el evento también venderé el libro... saludos a todos.

Feéricas Colecciones (2009)

2009-01-07T04:54:00.001+08:00

Ni lo bueno ni lo malo Ni la poca paciencia Ni los viajes ni las amistades ni lo que se fue ni lo que vuelve Tampoco los golpes las violaciones Ni la patria ni el padre ni la traición y los asesinatos del dinero Ni los pacos Tampoco los hospitales públicos y las postas Ni el libro y su amor artificioso Ni la mala o buena fortuna Las líneas de mi mano y las marcas que guardo epidermis Ni la adivinación Ni el sudor del presentimiento Ni mi mala o buena fama Ni los sonidos de ella en mi cabeza ni sus uñas ahora sus uñas ni esas ni las otras Ni el futuro ni el presente el ahora que ya es un oscuro pasaje de la imaginación Ni los premios que ahora detesto Ni la gran y poca monta ni los pliegues del silencio Ni las noches calientes en la bocas sin acuerdo Ni los bailes ni la ropa ni la sonrisa Menos la saliva ordeñada a los hombres Ni el pezón de la niñez ahora una perversión Ni las especias misterio en el sudor del cuerpo Ni lo blando ni lo duro Lo duro dentro de mi corazón inflamado y viral Ni eso algo que detenga mi lascivia por los cuchillos y las caras bellas que encierran algo de monstruoso Ni mi deseo por las cosas fuera de su sitio Ni las pequeñas obsesiones del mundo que adoro Ni el olor de ciertos órganos algo que me impida querer algo más Eso es el misterio

Renacer

2008-12-07T03:27:00.006+08:00

Fotografìa de mi amiga Artista visual JO.

Llegò la hora de un nuevo imaginario, un nuevo libro, aquì comienza....

Para Pablo Ortiz.

Creo en un hombre imaginario que me dice es mi poema Pasan tiempos obscenos y se retraen en lo monstruoso que es a su vez verdugo y creador y mi crealdad es un hombre de ceniza que anticipa y soy ese hombre y esa mujer en un solo destino Me dicen que soy la sortija que vuelve escafandra todo Clepsidra a media noche abierta y derramada La rosa de los espejos Su primera forma Una forma femenina que toma los sexos y los hace hermafroditas El primero de ellos es un símbolo de si mismo que asesina las palabras y el tiempo es transparente El tiempo es la verdadera carnicería Llega el olvido y desata el silencio pero el silencio es bestia Un animal atrapado en la mesa y el velador otro símbolo que contribuye a borrarlo Cantó la piel hervida en aceite Tu piel que no tuvo presente ni pasado sólo un hecho oscuro que cultivó huevos bajo ella Sé el espeso visitante La novia ciega encerrada en el clóset La fábula dentro de los parques y los muelles Mi triste trofeo para regalarlo luego de la tormenta.

Venta Un ojo llamado cacerìa

2008-12-07T03:17:00.008+08:00

lo vende la autora 8-3448343 o marserpiente@gmail.com

Queridos amigos: comparto con ustedes la portada del libro, pronto tendrè màs noticias.

Saludos Cariñosos.

Fragmento de los ejes cristalinos del tiempo

2008-08-13T02:24:00.003+08:00

Con un grabado de mi gran amigo Antonio Vitale.

A Lorena Tiraferri.

Yo sé que esa mirada y esos dedos en el cabello tienen algo ya de muerte y tu mordida y tu sueño y tu barbilla y tu cuello que gira en la cabeza, por tanto la razón es tu cuerpo silencioso que

limpio con mi lengua que es un mar un mar sostenido en el cadáver de sus fantasmas, en la carnicería silenciosa de la muerte bizca del agua. Acaso las ballenas viven para siempre? O el agua hierve esos cuerpos y los reintegra en líquido? Como tú en el baño te deslizaste como pantera y parece que en esa habitación muriera algún gran pez y fuéramos agua y nos reintegráramos la una en la otra y ese pantano ahora es tu garfio, lo sabes, me llamas y yo corro los cerrojos, aplico herradura en tus uñas, razón extraña de mi sospecha, tus ojos taladran mis oídos, hierves mi piel, sabes que soy maligna, me dijiste, y yo lo que hice fue solo respirar tranquila.

El sello de agua son los números alrededor del sonido

2008-05-22T22:25:00.000+08:00

La tragedia se inscribió en mi frente como un sello de agua, sobre la esfinge reveló el miedo y fue carne en mi boca reservada para más tarde. La espada aún en mi estómago hace inaccesible a mis animales, la conciencia sólo por este motivo es el cuerpo, suave frescor en el bosque me indica la huella carnicera de ese sello atormentado en mi leche en mi seno descubierta, magra frente mi propia voluntad de garfio demasiado deseable, sé que mi descendencia se hará presente en la cuerda y que ese bosque será mi cárcel, tu cobardía incluso, un suave metal del cual extraigo el cuchillo, entra esta leche por un círculo de baba sobre el placer tan doloroso, terrible mi lengua en el centro de tu barbilla, el cierre de nidos de aves demasiado cerca del suelo.

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2008-01-30T10:00:00.002+08:00

A Matías mi neuro amigo scorpio

Querido asesino:

ese llanto no es agua

es fuego.

Destruir en el cuerpo lo que es del cuerpo
y convertirlo en un animal que se aleje de mi bosque
asesinar lo que del cuerpo es
una permanencia
destruir lo que dentro del cuerpo se convierte en esferas espesas que desatan el sueño

he comenzado contando las partes del miedo
el miedo encarnado en mi cuerpo
mi serpiente atada al corazón un flujo instantáneo
el cuerpo como bella cicatriz
el estado horrendo y divino de caras que dicen lo sum ergo sum ergo
el cuerpo el cuerpo oh el cuerpo¡
el no cuerpo en mi boca
en tu cuello
en las monedas que entierro y de ellas salen otras
en el cuerpo incendiario de las palabras que dicen agua
y no quiero sentir más un cuerpo
pero si uno múltiple activado en mis gritos
en el tiempo que es solo una esfinge que sabe demasiado
yo no quiero ocultar nada.

Nudo de nieve

2007-12-31T07:06:00.000+08:00

El bosque el mejor lugar para descansar del tiempo, el tiempo nudo de nieve, ton visage, cascada de madera, esta náusea que maltrata mi sueño, esta náusea y gusanos en mi cuello, dos visitas y mi baile devastado, el residente del bosque es un ser único mantenido en el paraíso, atrapado en la otra parte del tiempo, esa parte que no tiene ojos ni relieves, una parte perfecta hecha en semejanza con nuestro primer estado, pequeño asesino, tu existencia fue una carnicería, tu rostro esta sangre que no me acompaña, esa sangre que se vuelve leche y suave respiro.

Durmiendo con fantasmas

2007-12-17T09:59:00.000+08:00

Hoy construyo mi cuchillo y su crimen Construyo mi habitación y dejo entrar a los fantasmas Nunca más sola me dije Nunca más Y comencé contando todas las partes del miedo Construyéndolo para destruirlo más tarde Comencé sacando gentiles gestos Adornando mi cabeza con pedazos de carne Imaginando manos que estuvieron y ya no están aquí Guardando mi corazón antes que comience a pudrirse Utilizando el miedo como furia y sonido de otro sitio Sirviéndome de los animales que se mueven en mi vientre Secando mi boca para que no articule palabra Mirando fijo para que mis ojos no lleguen al llanto Tragando saliva y asesinando mi nudo Cortando mis brazos para utilizarlos más tarde.

Tratados del cuerpo

2007-12-07T09:39:00.000+08:00

Boca
En ella se somete el tiempo
el hedor del oido anticipa su fondo hueco
su afuera blando
el sonido sale de ella y de el depende la vocal
canto parecido a un estado carnicero.

La memoria del ojo

2007-11-06T07:44:00.000+08:00

Sin mayor complemento que dos soles girando bajo un puente, sin mayor pertenencia que una piedra calata, un gato dentro de una botella de vino, caras cortadas y piel infecta. Sin mayor proporción que dos latitudes unidas en medio de miles de escaleras que cuelgan como los reptiles del cuello. Me encuentro unida a un aroma, a una poción claramente alcohólica, en medio de los valles y la basura, designio de este siglo, esta esfinge cubierta de oro blanco, mi ojo pintor de noviembre.

Visión de cantos vegetales

2007-09-15T01:09:00.000+08:00

Un paso, dos/ retrocedo/ el fin de mis extremidades/ fue cortado en/ un paso, dos/ sigo/ intercepto la visión de cantos vegetales/ el verde reposo/ un paso, tres/ casi puedo respirar otro aliento/ y la certeza/ del salto en/ un paso, dos/ la vitrina, usada como espejo/ hace un guiño/ entro/ la sugerencia estrangula/ el verde lugar/ el corte, la espalda / cinco.

Laberinto

2007-09-11T12:58:00.000+08:00

POR encima del hombre se puede inventar el regreso, la fuga. El laberinto llega junto a la carne, golpeando transeúntes y a los ángeles que lloran la mayoría del tiempo. Se puede encontrar el regreso sólo que a veces de tan pequeño el hombre inicia la fuga, el desvarío, arrojando su ternura a las bestias. Su ternura, mi ternura, ternura, como ese chorro de sangre. El más bello que he visto.

Víbora

2007-08-16T00:19:00.000+08:00

Un ojo donde nadan reptiles y sus dientes definen los colores. No sólo en tu cuerpo, no sólo en esta oscuridad que define el silencio. Solamente en el sonido de que mi madre come. Y yo solo soy carnicería.

Quiero un cristo carnicero

2007-08-16T00:15:00.000+08:00

En mi ojo, en mi ojo, en mi ojo, en mi ojo, en mis piernas, en mi ojo, en mi baile, en mi sueño, en mi llanto, en lo que no me pertenece, quiero un garfio muy cerca de la fosa, un garfio en mi barbilla, inerte mi ojo visible.

Prefiero la calle

2007-08-16T00:14:00.000+08:00

Una calle de tierra que se odia a si misma y expulsa el polvo.

Aproximaciones

2007-07-31T06:16:00.000+08:00

Hay algo que se vuelve urgente y no son los asuntos del mundo.

Llamar las cosas siempre de otro modo

2007-07-27T06:49:00.000+08:00

El miedo son las flores blancas a la entrada de una fábrica El miedo se abraza y se salpica Se sueña se huele y se escupe El miedo muta Y lo que era singular adquiere forma múltiple Copiar algo estrictamente seria ir muriéndose de a poco Alquien siempre quiere llamarte por tu nombre insistes
no quieres mirar.

Arcada entre el ojo y la sangre

2007-06-12T07:54:00.000+08:00

Una vez más frente al mismo desasosiego
al mismo clima miserable de mi mano en la cabeza
de mi placer que sale de la carne de este sueño clavado como un pedazo de cristal
o un cristo en su encierro y su miseria
que detiene esta arcada este ojo y la sangre
detiene este silencio parecido al olvido
que traba cajones colmados de lápices y fotos

mi deseo tiene un nombre raro en las cartas
ellas viajan hacia mí y es otro el que escucha
las 22 cruzan pasajes y sueños
cruzan mi casa y gritan
esperan que las espadas sean espejos y esos espejos se multipliquen
me dicen que cargo al eremita en mi cabeza que mi corazón late conteniendo el deceso
que mi espalda es necia
y todo esto tiene un nombre .

A la hora del amor y los párpados azules

2007-04-14T04:08:00.000+08:00

a Enrique Lihn

Muerto pero vivo en mí
puedo oír tu voz en un lugar que
desconozco
puedo someter al tiempo a mis mejores amigos
querer quizás
estar sola en una habitación llena de gente
hacer llamadas y no escuchar a nadie
abrir mi corazón y dejar que salga la serpiente como una arcada terrible
que acabe con todo

muero en un par de palabras
muero en la multiplicación del gentío
en el exacto crimen de olvidarme de mucha gente

sueño a precipitar el sonido y ver como desaparece el sueño
ese sueño solo en un montón de letras que acompañan esta noche y otras
en mi ausencia y mis amigos de lejos
en ese hombre que nunca vi pero escribió

ahora la serpiente recorre mis pies y mi cabeza
recorre manos imperfectas
mi corazón apartado
el tiempo
los gritos
corre en mi encendido afán por cosas criminales
vuela en las fotos y en la geografía
recorre mi memoria asesina de olvido
mi huella en los sueños
estos labios encendidos por cualquier cosa.

La arcada es mi ojo repleto

2007-03-05T04:23:00.000+08:00

Los centauros son los sueños cerca de las albercas hablan de barcos y viajes de los despeñaderos como fosas rojas Entonces no soy la que ríe ni la que habla por hablar en los autobuses no soy la asiste no soy la que besa atrapo al destino como farsa como otro juego enciendo mi locura mi eje entre la bestia y el vacío, enciendo la carnicería secreta del abrazo, enciendo el odio. Enciendo el llanto y lo seco, seco el beso, seco y reseco la arcada, llamo a todo por su nombre y lo oculto dentro de lo mismo. He merecido el crimen Silencio dentro de las frases del ojo de los senos dilatados en busca de una frialdad central he merecido el crimen tantas veces que parece callar y pierde cabellos a lo lejos El centro de la copa roe la inmundicia de un pájaro perdido en las escaleras las mejillas de Yocasta son el vértice entre locura y muerte donde desbordarse vale también como arrepentirse.

Irrecuperable

2007-02-16T03:03:00.000+08:00

"Pálpebra,

Pedra de água."

Elisa Andrade Buzzo

(del poema Lágrima)

Todo es único
Casi todo es irrecuperable
Los días las noches
Sobre todo las noches
Se irrecuperan en el tráfico
En los trajes
En el llanto
Sobre todo en el llanto

La bella correspondencia
Un día fatal
Un día fatal irrecuperable
Mi gato en la garganta
Ese gato en mi cama
Aquí adentro
En mi cuadra hay muchos gatos
Solo hay uno aquí adentro
Ahora perdido.

II
Innumerables ocasiones
Muchos gritos
Sangre y gato
Sangre y mi gato tendido
Yo tendida también
Mi garganta repleta de cosas
Maúllo

sola

triste
Maúllo
Y quiero
Quiero
Que nadie me hable.

III

Questa ferita

questa ferita

en la que nazco

en la que me rompo como una placa

esta herida circundante

en mi vista

en mis manos

dibujo mi boca dibujo mi pecho

vuelvo a mi sitio

me voy

no quiero mirar.

El ojo en la serpiente

2007-01-18T23:21:00.000+08:00

La infección en cada mensaje es una droga lenta y pensativa, un juego de lilas arrancadas de un plaza pública, los parásitos te dije, no obstante las dejaste al lado tuyo en el automóvil y seguimos el camino, cada uno para su lado, juntos igualmente, no te importó nada, ni el mal, ni las generaciones, ni tus y mis colecciones privadas, del idioma (un particular encanto), sin entendernos y entendiéndonos, incluso yo te comprendo mejor que a mis vecinos, a los que hace años conozco, o tal vez no, quizás solo los reconozco por sus rostros y sus voces, algunos parecen dinosaurios de una serie de tv, otros prostitutas, travestis, borrachos, asaltantes, banqueros, drogadictos, gansters que sé yo, todos parecen algo sórdido pero excitante. Algo que alimentó y alimenta desde niña mis peores fantasías y desvaríos. Para qué hablar de los animales de cada uno, son más extraños aún. O las familias de cada uno, que de vez vienen a verlos y son otras historias aparte y complementarias, tan macabras que incluso pierden la gracia.

Un cascabel y una serpiente

2006-12-29T08:33:00.000+08:00

Ese chorro de lamento no es nada más que sangre
un chorro profundo distante y cercano
como tú en ese momento
un espejismo cerca de tu abismo
meses y meses en la cama contigo fueron siglos de contención y poesía
meses en los que solo quise un cascabel y una serpiente
islas en medio de la ciudad fuimos
en tus crisis y pasiones
sal por ahí y busca los pliegues del infarto
busca los corazones gruesos de deseo
las imágenes más grotescas y siente
que me voy como lo más triste del otoño
me voy como cuando nos encontramos
así sin más y sin aviso.

Ex libris live

2006-11-22T23:51:00.000+08:00

Ex libris, ex vida, ex brazo, ex boca, ex pecho,

libris, ex lengua, ex trozo

el llanto de las mariposas

ex libris, los árboles

ex lengua

deseo.

You have kill me

2006-11-16T05:04:00.000+08:00

Siempre hay cosas parecidas a otra cosa
te miro y no entiendo

creo que no puedo salir sin querer quedarme afuera
del blanco al negro solo hay una intensidad
de la flor al fruto otro paso
algo macabro
y la vida es demasiado brillante y simple
demasiado simple
lo sigo repitiendo
y no me convenzo.

Ciertos asuntos

2006-11-06T00:04:00.000+08:00

algo destroza los gestos
el paseo se sintetiza en la geografía humana de cada uno y ninguno
el tren delantero del automóvil
la complejidad
ciertos asuntos que otorgan cicatrices

los bailes casi siempre son invenciones
arrepentimiento de extrañas fauces
un número alojado en la circunferencia
o el asco del discurso en las flechas de ayer que respiran fatalidad
y llevan todo atravesado.

A mí nunca nada me conforma ( o Todo por mí llamado insuficiencia)

2006-10-18T03:50:00.000+08:00

A mí jamás las cosas me alcanzan
nunca nada me conforma
ni las llamadas ni los viajes ni la ropa
ni el hombre ni la bestia ni los insectos
ni la amistad ni los muebles ni el dinero
ni el viento ni el sol menos la lluvia y ese
pequeño ruido
llamado tormento por algunos
por mí es llamado insuficiencia.

2006-10-18T03:42:00.000+08:00

Dependiendo de la mierda y la costumbre
del trabajo de los premios de las calles con nombres maravillosos
de los tristes videos de los noventa
de los incendios y las primaveras

la memoria se apaga

hay olores
hay buses lugares específicos parecidos siempre a otra cosa

los amigos
el tiempo es tan relativo
como los viajes y su distancia
el trato y los besos de indiferencia
los discursos de mierda que nunca acaban
los computadores y su similitud a los operarios y a los brillantes empleados de nueve horas

y a los gatos
aunque aseguro
nadie sabe exactamente que es la eternidad.

Recado

2006-10-18T03:16:00.000+08:00

uvas rojas
partes rojas
moradas
lilas
horribles voces
maravillosas
y cómo queda mi boca
cómo queda mi ojo
y cómo queda mi risa

queda todo lo ya contaminado.......

IO

2006-09-21T02:28:00.000+08:00

-LA CONTENCIÓN ES UN SIGNO DE LOS ÚLTIMOS TIEMPOS LA POESÍA ES UN SIGNO DE RESISTENCIA-

MANOSANTA

2006-09-13T09:32:00.000+08:00

la manosanta es una mano pequeña, una mano guacha, una mano tranquila, neurótica, erótica, caliente, tranquila, una mano adicta, una mano dactilográfica, palabras difíciles parecidas a las tatuadas en esta mano, mano mañosa, borrosa, neobulliciosa, mano llena de ojos y clítoris, mano tan femenina cuya hibridez sobresale de su carne y los instintos de la ciudad de la mano, la ciudad del deseo en horribles circunstancias, bullicio, cabezas cortadas en horas perdidas, horas de espera y calor, una mano sudorosa.

Quiero algún tipo de pertenencia

2006-08-20T06:22:00.000+08:00

I
la generación de hojas muertas es un callejón sin salida como único acceso a
la ciudad. entro convertida en olfato.
todo es tan brillante, todo atrae, derrama, completa la perfecta secuencia que forma un color. las viejas esculturas, las sobras y el miedo son todo y nada, opuesto al crimen, la corrupción de los templos y ese gusto por los pequeños gatos, la visión hipócrita cuando lo verdadero se reserva en habitaciones, cuando el tamaño se convierte en la totalidad de los espéculos como pequeñas bestias.

II
aprecié la raza cósmica sentada en un pequeño lugar que no les pertenece y fijé la belleza, otra vez, en la mujer incásica sentada en el primer lugar de un autobús.
quiero nombrar a la noche sin distinción. soy hija de la conciencia. mi racionalidad está determinada a los asuntos fuera del cutis. menciono en silencio la carne de la totalidad.
hoy es el único deber que me conceden los paseos nocturnos, la inocencia de la risa, la imaginación, mi inocencia vestida de loba.

III
el exceso es la consumación de los hechos mientras la historia en medio de los vidrios rotos se aproxima a los perseguidos que cerraron la fábula, como quien tapa un agujero a su antojo.
se acerca lo divino, el juego de los niños muertos. experimentos corriendo detrás de pan tragándose su pirámide.
que puede ser un pueblo sin nombre o este proceso de extranjería que cede sin residencia. encontrar la sustancia es la promesa. encontraré algo que pueda pertenecerme, un campo de leche, un labio desbordado de ira.

IV
el asesino es la tragedia de los objetos ciertos, desde el fondo confieso argumentos intrascendentes. hablo de procedencias. siento asco de las teorías llevadas al pie de la letra. el asesino a ciertas horas, alberga llamadas que no siempre tienen que ver con las visiones históricas de la locura y siente que dice nada, siente que la nada se cae de la boca. desea expulsarla y contenerla al mismo tiempo, nada más, buscar el antifaz y beber de distintas construcciones para obtener ciclos sin proporción ni materia donde no existe lucidez. existe los bellos campos del resentimiento y la terapia del consumo.

V
Tengo un rostro de muchas habitaciones
al mezclar todo dentro de una nube, llegamos a lo contrario de la fábula y al presentir pisamos cadáveres convertidos en la ceguera del vulgo porque el metabolismo de la imaginación es una marca presente en la nada. pregunto y nada
hay un soplo dentro de la carne y no creo en la evolución podemos solo ser arcilla animada que se mezcla de vez en cuando y forma un mundo aparte. mi permanencia está determinada en el iris que se refleja en el piso mojado.
ofrezco pequeñas pieles al abismo y la imaginación no me sirve para nada. hay un soplo dentro de otros asuntos, soy una animación en la parte cualquiera que es ninguna.
los sueños son algo demasiado azul para seguir navegando. a veces me siento tan azul como todo puede serlo a las cuatro de la madrugada y se deja la vida en los bolsillos para observar lo triste de todas las habitaciones.
mi consistencia reside en mirar un acuario hasta cortar el brazo con el que se escribe y besar el traje de la bestia convertido en la humanidad desnuda subordinada a lo claroscuro de ciertos objetos.

VI
podría correr cortarme el cabello o cambiarlo por serpientes, sentirlo caer en el agua y beberme
sé que el tiempo me abrirá su puerta y no entraré porque el cabello crece y no necesito de la temprana danza de los duendes, eso no me importa.
salto al otro lado de la habitación donde todo cambia de esqueleto. vigilo el espacio entre semilla y tierra. me suavizo dentro de túneles rojos y espero la visita de extraños que me reciben con llanto, mientras otros duermen o nadan.
hay un reconocimiento parecido a una infección que se prolonga más allá de la muerte, podría correr, cortarme el cabello y cambiarlo, beberme. sonreír en mi costado, encerrarme en los huesos que no son mi pertenencia.

Por cierto.... mi imaginación resulta extravagante.

2006-07-21T09:02:00.000+08:00

La hostilidad me supera… veo como una vieja con el cuero pegado a la piel baila decadentemente, se queda en otra etapa, los amigos se embriagan, los que fueron. Amigos. Hoy solo son un espectro de eso. La soledad invade estas paredes, plagadas de papeles y versos prestados de whitmans, garcias lorcas, paredes repletas de juguetes y cierta melancolía. La soledad me invade como el miedo dejo que me invada, y pasa, solo soy cartografía y comentario. Prefiero tomar los autobuses , mastico esa frase mientras me alejo, prefiero volverme un poco niña atropellada en los años cincuenta, o la canción feliz de la que no me acuerdo, ¿existe?, puede ser me remito a Leo García, quizá.
Cambié esta pesadumbre por habitaciones con puertas de cortina, el ropero de la abuela bastante imponente, solo imponente. Hoy. Nada más que eso.
Hoy tengo ganas de mantener un calor de triste leopardo o de vientre de cobra. No sé como se vigila, no se olvidar, las sonrisas son tan falsas que me enferman, acaso ver pornografía en el congreso es tan malo?, acaso hacer todo lo que se me antoja es tan terrible?, comer y devolver, comer y repartir, comer y desechar, es tan MALO.
Que es eso? Lo terrible, lo malo, lo INcorrecto. Materias bastardas en torno a mi objeto. Basta ya, y si quiero golpeo a la vieja del cuero negro y pegado. Y si quiero golpeo a los imbéciles y si quiero golpeo todo y no dejo nada entero.

Martes
Definitivamente nadie fue golpeado, todo ese cúmulo de bailes y sinsentidos afines son partes de mi olvido voluntario. Como algunas cosas nunca se me olvidan opto por no pensar en ellas, compré un vodka y desapareció. Estoy segura que lo agarró la vieja cuero negro. No obstante, como opté por no pensar en ello no me importará…
Lo que si me importa es mi amigo perdido en mi feroz indiferencia, y se que alguien no me espera. Pasa el tiempo y ya no espero nada de nadie. (tengo un tango de 24) . Y nunca desearé que los otoños sean primavera. No quiero saber nada de bailes.

Julio
Fue un dia regular…sin nada contable. Nada presumible. Solo algo que no sé que es se convirtió en el objeto de mi deseo.

El nudo eterno en la prevalecencia del cabello por sobre cualquier instrumento.

2006-03-31T04:41:00.000+08:00

Siento los pliegues en mi silueta, en mi boca, en mi mano y en mis botas, en lo oscuro y en lo claro, en este cielo no cielo que nunca llamo noche, esta oscuridad día tras día rejurgitada en medio de las calles, los valles, los escenarios, solo quiero aparecerme un octubre cualquiera y romper las pantallas y los viajes. Romper aquello que abre la boca.

Muertos los que matan

2006-03-23T04:53:00.000+08:00

Muero muerte muerta, yerta yámana olfato, instan tres muelles a cantar a la severidad que es serena, extinto extinta y sorda, un poco triste en la carne desciendo y sumerjo, desciendo y césped agrietado, soy sombra en continente. Aquellos que tienden demasiado alto son parte del gran bostezo, Protogonos, el primer nacido, está un poco muerto, revela todas las cosas y el pájaro de alas negras lo encerró en el seno de la oscuridad. Éter puede transformarnos en videntes en el ser que se consume en su exceso, en el puente o en una amplia sinfonía que calla en las ortigas refregadas en la garganta. El pesimismo es ataraxia, reposo. ”Así aumento no sólo la vida sino también la muerte, mas ninguna me calma; a través de la bruma distingo ciertos teólogos reducidos a polvo; pero sigo irritando mi propio enigma. Ah devolvedme el himno, no más interiores estragos, aliviadme restituidme¡” El sol emerge despacio solitario frente al crepúsculo, a la esfera que no he conocido. El cáncer atraviesa formas en la vejez y el catastro. Aquí estoy en oscuros pasillos, determinando la delicadeza, todo es tan sencillo que desconfío en alianzas. Elle a chanté, parfois incohérente, signe lamentable¡ le lis aux pages de vélin, tel, inutile et si claustral. Nes pas le lin¡ que de los sueños en pliegues no tiene el caro grimorio ni el dosel sepulcral de desierto muaré el perfume de los cabellos adormecidos. Vuelvo vuelve he comenzado a sangrar y el tallo de lis no puede contenerme, me visto de hierro entre mis cien iris y las circunstancias perennes abren vocales en el ojo triste, grueso puente, circularidad, soy el nombre de la cicuta, mi fidelidad es la indigencia de los clanes, la búsqueda. Atravieso lo oscuro, la sinfonía puede callar. Dentro de mí hubo un gran círculo, muertos los que matan.

2006-01-05T08:24:00.000+08:00

lo primero que vi fueron fauces encendidas planicies de escalones húmedos
grises y sordos
voraces pero de mi completa resistencia
como el automóvil desconocido donde todo sangra de vez en cuando
donde todo son nueve inexistentes meses de fertilidad suave y tormentosa
soledades en la boca de mi padre

todas las fauces entraban y salían como fuentes de germen y otoño
todas entraban pero ninguna vio el primer árbol
el encendido que grita

mi traje enmohecido se encendió caí sobre las ruedas del transporte fantasma
pero todas las penas todo lo oscuro se manifestó en hondos regocijos
de vecinas dudas entre ruidos de linaje
en mi bestia profunda e infernal caída en los brazos del ante jardín
que duele en exceso los días de lluvia.