Las Cosas Vacías

la muerte como siempre se presenta en noches como estas

capturando lo impensable
la silla
esta cama donde escribo
y pienso en la materia acribillada
o en esa lengua-cobra

mientras
reviso las fotos, las revistas
los amigos que me abandonan
aunque eso solo descubre
este dolor
esta tierra escondida entre pozos rancios
donde todo es continente
más aun apenas el aire cabe
y pasarías de largo incluso tú
ciudad de hermosos crímenes
donde algunos creen amarse
solo que aquí nada es cierto
aquí todo es simple artificio.